April S. Crawford

DESCRIPCIONES

Descripción Física:
Mira al mundo un poco desde abajo desde su metro sesenta y nueve de altura. Pequeña, pero matona, suelen decir. De complexión delgada, algo exagerado, dando una apariencia frágil, como de muñeca de porcelana. Su melena es de color castaño oscuro, con alguna que otra mecha rubia. Su mirada es de un color azul intenso, fría y sin intenciones de mostrar algún sentimiento.
Su aspecto a veces puede ser desaliñado, un tanto grunge. Al vestir, la comodidad es lo primero. Ni modas ni mierdas de esas, no son para ella. Su chupa de cuero, indispensable.

Mira, mira!:

Descripción Psicológica:
- Vas de tío en tío y ahora me dices que pasas de mí? Estás colgada, April.
- Voy de tío en tío, no de babosa en babosa. ¿Captas la diferencia?
- Joder, no hay quien te entienda.
- Mejor para tí si no lo haces.


Efectivamente, a April no hay quien la entienda. ¿Porqué? Simplemente porque su mente es como un laberinto. Pero no te equivoques, tiene las cosas claras, mucho. Si hace algo, sabe por qué lo hace. Siempre sigue una razón, buena o mala, pero la sigue. Hasta el final.
Es sincera, siempre. Si le preguntas algo, te dirá lo que piensa, sin tapujos. Las mentiras son para cobardes, y ella no lo es. Y se atiene a las consecuencias. Si lo hizo, lo hizo. Si la pillan, la pillan. Punto, caput, se terminó.

Un tanto desconfiada, si te tiene aprecio, considerate jodidamente afortunado. No se junta con cualquiera, ni le cuenta cosas a cualquiera. Si la tratas bien, te trata bien. Quid pro quo. Creéme que si eres encantador, ella puede llegar a serlo. No es un ogro, al menos no con todo el mundo.
Su paciencia tiene un límite, y ella lo establece dependiendo de cada persona. Si le caes bien, puede llegar soportar todas tus manías. Si te considera una mierda, su paciencia será inversamente proporcional a lo mal que huela esta. ¿Captas?
En el momento en que deje de tenerte el poco aprecio o tolerancia que tenía contigo, será fría como el hielo. No vengativa, pero sí cortante. Borde, maleducada y con cara de pocos amigos cuando estés presente. Tenlo en cuenta.

Eh, eh, pero no todo es malo. Ya dije antes que, si le caes bien, puede ser encantadora, ¿no?. Pues eso. Con sus amigos una sonrisa se le instala en la cara, bromeará e incluso pagará lo que hayas pedido. Se vuelve adorable, se hace querer incluso. Porque si la haces feliz, ella te corresponderá, y saltará al vacío por ti. Poca gente la comprende, y eso es algo que ella aprecia. La comprensión, la fidelidad y la inteligencia. Ten eso y te la has ganado, amigo.
Y no, no es tacaña, en absoluto. Puede que casi no tenga donde caerse muerta, pero si se lo puede permitir, te hará un regalo, te invitará a cenar o lo que se le pase por la cabeza. No le da importancia al dinero, y el poco que tiene lo gasta, que para eso está. No va guardando cada centavo debajo del colchón para su jubilación.
No es una chica de la alta sociedad, con un padre con un negocio importante y una madre con Visa Gold y descuentos especiales en Channel. No. Se gana la vida como puede, y con lo poco que gana vive a gusto. No le van los caprichos, la ropa cara ni los lujos. Eso es para pijas, niños bien y ricos herederos.

Las fiestas. Punto importante. Si buscas diversión, juerga, marcha, como le quieras llamar, April es tu chica. Noctámbula como la que más, si no sale de noche, no es persona. Bebe bastante, fuma mucho, y consume drogas. Sí, para qué ocultarlo. Desde hace algunos años la marihuana es su forma de relajarse. El ron es su compañero, y Lucky Strike su marca de cigarrillos.

Perfeccionista. Rayando la pesadez. También algo maniática del orden. Si hace algo, lo hace bien, que si no se quedaría tirada en casa fumandose un porro. En su trabajo están contentos con ella, a pesar de que alguna que otra vez contestó mal a algún cliente. Ficha a su hora, hace su trabajo y se larga a casa. Y estás advertido, si vas a su antro, no muevas ni un jodido mueble, porque se cabreará bastante.

Tiene un sentido de la responsabilidad un tanto extraño. Ella se marca sus deberes, y los cumple a rajatabla. Su curro es su sustento, y se lo toma muy en serio.Sin pasta, no hay comida, ni Lucky Strike ni nada. Sin pasta te mueres en este mundo hecho de petróleo, y ella la quiere sólo para eso: vivir.
Y, por último, el amor. Ese tema tan delicado y tan empalagoso. Jamás se ha enamorado, es algo que no conoce. Y puede que por eso, le tenga miedo. Aunque no lo demuestre. Va de tío en tío, de rollo en rollo. Cero compromisos, tenlo presente. Pero ojo, que vaya de tío en tío no quiere decir que se vaya con cualquiera. Si te considera un gilipollas, lo único que te dará será una patada donde más te duele. Aunque esté borracha, sabe distinguir entre un tio-legal y un tío-babosa. Eso sí, no juzga al libro por su portada. Con ella no te servirá de nada estar como un queso. Necesitas currártelo un poco más. Y no, no le envíes rosas, porque te devolverá las espinas. Nada de cumplidos, de "eres preciosa" y de paquetes por San Valentín. Lo empalagoso no le va. Si quieres conmoverla, cúrratelo, no compres lo primero que veas en el chino de la esquina. Por que sí, April tiene su corazoncito, a pesar de todo.
Encuentra su punto flaco, y ataca por ahí, en lo que al corazón se refiere, porque no habrá otra forma de conquistarla.

- Eh, April! ¿No vienes?.
- No tengo pasta, paso.
- Te presto algo, o si no, no pagas, es igual.
-Ni de coña, no quiero ir por ahí debiendote dinero. Lárgate a fundir tu targeta de crédito, niñato de mierda.
INTERESES

Gustos y Odios:
Gustos;
● Cine antiguo. Nada de esas bazofias que produce Hollywood ahora.
● El ron, el tequila, y la cerveza. Sus tres indispensables.
● Los cigarrillos Lucky Strike y los canutos de maría. Nada de hachís.
● El rock. Del bueno, del de antes. Guns n' Roses, Aerosmith, ACDC y Led Zeppelin.
● El silencio. Todos necesitamos algo de paz, y para ella la paz reside ahí, en que no se oiga ni el zumbido de una mosca.
● Las fiestas. Pasarlo en grande con un grupo de colegas, es lo que más le gusta, si cabe.
● Aunque no lo confiese, adora leer poesía. Y no confundas poesía con poemas empalagosos de Antonio Gala. No, habla de poemas que expresan cosas reales, no un amor idealizado por el imbécil del autor.
● Los gatos. Son, con diferencia, sus animales preferidos. Silenciosos, limpios, fieles, independientes.

Odios;
● Las mentiras. Son para cobardes, o para estafadoras y gente de esa calaña.
● Los loros. Si hay un animal que detesta, son los loros. El hecho de que repitan lo que dices le resulta escalofriante y repulsivo al mismo tiempo.
● Las parejas empalagosas. "Te quiero más que a mi vida" "Mi amor, pichón, cielo, mi sol..." Puaj.
● El pescado. Para ella, algo que viene de un río y que se agita, no es bueno. Y menos sabiendo la de mierda que hechan las fábricas a los ríos y mares.
● Los tíos-babosa. Eses que se te pegan y no se despegan. Garrapatas. Cuando dices "no" es "no", y punto. Acéptalo, que no es el fin del mundo.
● Las cucarachas. Son repulsivas, diminutas, y aún encima se salvan de un desastre nuclear.
● El reggaeton, pop y demás bazofia musical. ¿A quién le puede gustar eso?
● La estupidez humana. Sí, la mayoría de la gente, para ella, es estúpida. Y no, ella no es una lumbrera, ni un premio Nobel. Pero tiene dos dedos de frente.
● Lo superficial. Por extensión, a las modelos. Las considera tan repulsivas como las cucarachas.
● El racismo y los prejuicios. El hecho de que alguien discrimine por motivos raciales o de nacionalidad... de estúpidos.
● A los pijos, pijas, ricos herederos etcétera. Piensa que se lo dan todo hecho, que con un chasquido de dedos tienen lo que quieren... y que, sobre todo, no valoran nada.

Miedos y Fobias:
● Enamorarse. Nunca lo ha confesado, pero tiene cierto pánico a atarse a otra persona, a depender de ella.
● Perder su empleo. Si, qué pasa? Te extraña? Ya lo dije, su empleo es su sustento, y sin él, está perdida. Y es consciente de ello.

Hobbies:
● Salir, beber, el royo de siempre. Ya sabes como sigue. Quedar con unos colegas, pasarlo bien, fumarse unos canutos. Nada del otro mundo.
● Componer, tanto letras como música.
● Leer, sobre todo a autores poco conocidos, de diferentes culturas.
● Escribir. Además de letras, se desahoga con la poesía y los cuentos. ¿Sorprende?
● Dormir. No hacer nada. Disfrutar del silencio.

ANTECEDENTES

Historia:
April nació, mira tú por cuando, un 17 de abril. Adivinais de dónde viene el nombre ¿no?. Además de por su originalidad a la hora de bautizar a sus hijos, sus padres se caracterizaban por dos cosas: la estupidez y la violencia.
Michael Crawford era un obrero de poca monta, alcohólico, bruto como un arado, obeso y machista. Lo único extraordinario que tenía era que compartía nombre con el poeta ruso. Se casó con Irina Vasíliev al dejarla embarazada del que sería su primer hijo, Andrew.
Después de él, llegaron otros dos varones, Daniel y Charlie. Y, finalmente, la pequeña April.
Constance Lawrence siempre fué definida como una mujer demasiado ingenua como para librarse de un marido déspota, y con la misma auto-estima que una piedra. Se dejaba machacar por Michael, sin emitir queja. Las peleas, los golpes, eran constantes en la pequeña y ruinosa casa de San Francisco. Así crecieron sus 4 hijos, entre gritos, olor a whisky barato y cucarachas en el suelo.
Los 3 chicos salieron al padre: obesos, estúpidos y, según ellos, superiores a las mujeres.
April fué la escepción. Tenía carácter, los ojos de su madre y el pelo de una tía abuela repolluda que ya había muerto. Pero tenía un cerebro bien amueblado en su pequeña cabecita. Al contrario que su madre, no se dejaba pisotear. Si le gritaban, ella gritaban. Si le pegaban, ella pegaba. Y nunca se quejaba, por nada. Tenía sus deberes, y los cumplía. Lo peor y lo mejor de sus progenitores se mezcló en ella como si fuera un cóctel molotov. Y el cóctel explotó al entrar en la adolescencia. Las hormonas se dispararon, creció, y se hizo consiciente de ello. Era guapa, mona. Llámale x. Pero ella lo sabía, y lo usaba a su favor. Prematuramente comenzó a frecuentar las fiestas, los rollos de una noche y los cigarrillos robados del estanco de la esquina.
Y así fueron pasando los años, hasta aquel día. Su último día en aquella odiosa casa fué otro 17 de abril, 18 años después de que a sus padres se les ocurriera aquel nombre tan original. Aquel día, harta de las peleas, de los gritos, de las miradas de su padre a su escote, y las de su madre a su melena alborotada, hizo la maleta y salió por la puerta. Le dieron igual los gritos y las protestas. Odiaba aquella familia, aquel agujero en el que vivían. Y quería largarse. Nadie la podía obligar a no hacerlo. Haciendo auto-stop, se largó a Las Vegas. La ciudad del pecado, las luces y las oportunidades. O eso dicen. Y aquí está. Encontró un trabajo de camarera, y con su sueldo va saliendo adelante. ¿Esperabas una historia de violaciones, asesinatos y corazones rotos? Lo siento, esta no lo es.

Datos de Interes:
● Se ha tatuado una tela de araña en el antebrazo derecho. Por que sí, no tiene significado alguno.
● Su mascota es un gato negro llamado cariñosamente Baky. El nombre completo es Bakunin, en honor al anarquista ruso.
● Sufre varios tics nerviosos, sobre todo en las piernas y las manos. No tiene cosquillas.